Там, по коридорам окаянным,
Где лежат опилки по углам,
С выраженьем праздным или странным,
Предаваясь медленным шагам,
Как наисладчайшему пороку,
Я ходил, пугаясь за двоих,
Уступая шорохам дорогу,
Медленно выхаживая стих..
1969 г.
* * *
Клювом первого стихотворенья,
Тихим сердцебиеньем строки,
Я разбил скорлупу сотворенья,
Ледяной тесноте вопреки.
В оболочке туманного неба,
В скорлупе леденящих снегов,
В бормотании был я и не был,
И рождался в звучании слов...
1969 г.
***
Я замечаю реже, реже
Вечношумящий синий ритм -
След вечности на побережье.
Но чаще вижу: снегири
Летают, бегают собаки.
Смотрю на медленный паром.
Я, с кропотливостью зеваки,
Рассматривать со всех сторон,
Людские вещи и животных
Не устаю. Но что со мной? -
В час наблюдений беззаботных
Я не хожу смотреть прибой.
Хотя всей сути измененья
Произошедшего со мной,
Не понимаю - без сомненья
Оно становится судьбой -
Покинуть звездные пространства,
Жить среди помыслов земных,
И со счастливым постоянством
Следить живущих и живых.
1970 г.
***
Птиц попрошу, кочующих на юг,
Меня увлечь полетом величавым,
Они мой дом с небес не различают,
А горы, реки, море - узнают.
Дом опустеет у земной черты.
И, к небу напоследок обращаясь,
Я только с тем на свете попрощаюсь,
Что птицы различают с высоты.
1970 г.
***
Отвык работать или просто бросил,
А может быть, навеки замолчал.
Но непременно приходила осень,
И наносила клейкости ремесел
Какой-то вред, не видимый очам.
Он был поэтом только иногда,
Как иногда болотная вода
Бывает облаком на синем небосводе.
Зимой, весной осеннейший поэт,
Он вдруг терял прозрение и свет,
И изменял и смыслу, и свободе.
Он верил в то, что день придет великий,
И в нем несовершенное умрет.
И что в природе мудрой и двуликой
Всем умереть дано, чтоб стать элитой,
И вновь взлететь на синий небосвод.
Он к пустоте был исподволь готов,
И с наступленьем первых холодов
Он умирал душою ежегодно.
Но как летели по ветру леса,
В нем новые рождались голоса.
Он мало жил, но жил он превосходно.
1970 г.
Стихотворение впервые опубликовано в "День поэзии 1972"
“дальше Гредоса я уже не могу о них думать.”
"По ком звонит колокол"
Эрнест Хемингуэй
***
Мне не угадать ни слова в ребусе -
Мозг приучен к поиску иному.
Все-то вижу я не “дальше Гредоса" -
Ближе к небу, образу и дому...
1988 г.
* * *
Поденщик чудотворства, вычеркивай слова, -
Все в творчестве так просто - заслышилось едва,
И чувство - не порука, и смыслу вопреки, -
Тень звука: мука звука - рождение строки.
2014 г.
