July 14th, 2013

Птицы

* * *
В молве ты уловить не можешь весть,
Все тянешься, хватаешь воздух ты.
Все кажется тебе - в пространстве есть
Какая-то возможность высоты.

И снова не хватает сил твоих...
Так осенью десятки раз на дню
Грачи взлетают, ветер сносит их,
И птицы вновь садятся на стерню.


* * *
Была пора отлета, и над нами
Косяк за косяком летели гуси.
Казалось, что в сентябрьском небе
Остался только узкий коридор
Над нашим домом, лодкой и рекой.
Как-будто мы дл них ориентиры.

НЕВЕСОМОСТЬ

А бумажная птичка лежит меж ветвей,
Не копируя вовсе стремительных птиц.
Только цветом похожая на голубей.
Но не божьей рукой, а рукою моей
Она пущена вверх - вот и рухнула вниз.

Знаю я, что она никогда не взлетит,
Только этого знать я совсем не хочу.
Ветерок еле-еле траву шевелит.
Воробей рядом прыгает. Птичка лежит.
Ну, а сам я как-будто над лесом лечу.

ЧЕРНЫЕ АИСТЫ

В тот год тебя мотало по стране,
Потом по свету. Я тебе писал
В Хабаровск, Магадан, Берлин, Варшаву...
Меня же на все лето занесло
В деревню Хлупин.
Началась охота,
Шел сенокос, и строили дорогу,
У старицы слонялись браконьеры.

На лавочке я все писал тебе
О том, как черных аистов увидел.
В отличии от белых, эти птицы
Не терпят человека. В заповедной
Глуши Полесья, над дубами поймы,
Семь черных птиц неспешно пролетели,
И долго мне казалось - обернусь
И вновь увижу их. Часа в четыре,
В песке буксуя и натужно воя,
Почтовая машина появлялась.
Я, торопясь, заканчивал письмо,
Надеясь, что последние слова
Сумеют что-то в жизни изменить,
Когда ты перед выходом на сцену
В гримерной их прочтешь.
Все эти письма
Сам получил я осенью, в Москве,
По адресу обратному.

ПТИЦЫ

И когда я газетку рассеянно смял -
Лжи и фальши страницы,
На восторженном взгляде себя я поймал -
Как парят эти птицы!

Где б я был - если б мог выбирать где мне быть -
В государстве негодном,
Или там, где уже все равно - где парить,
Бесконечно свободным...