alikhanov (alikhanov) wrote,
alikhanov
alikhanov

"Хоть на нее рассчитывали мало, поэзия надежд не оправдала..."

IMG_0235


ПАМЯТИ АДМИНИСТРАТОРА ЦДЛ
Аркадия Семеновича БРОДСКОГО


Неутомимый маленький герой,
Он с планкой орденов стоял горой
За всех писателей.
Счастливо заседали
Они в парткоме и в дубовом зале.

Он засекал уже издалека
Пушок демократического рыльца,
Хватал за шкирку и давал пинка
От Венички и до однофамильца.

Разишь душком иль арестантской робой -
Тогда к буфету подходить не пробуй.
Труд цербера безжалостен и тяжек.
Империя рыхлеет от поблажек.

Он раскусил борцовский куцый шарм,
Тех, на глушился навостривших ушки, -
Когда они на брайтонский плацдарм,
Сквозь голодовки двигались к кормушке.

Творили, как за каменной стеной.
А умер он - писателей прогнали,
И свой бифштекс последний дожевали
Они в сугробах грязной Поварской.



***
Сосело, сочинил еще стишок? -
Цветаева его переведет.
Ей там, еще в Париже, невдомек,
Что погибать пришел ее черед.

Товарищ Председатель шлет письмо -
Цветаеву погубит негодяй.
И как-то так получиться само,
Что полетит стишок из края в край.

Так зиждилась основа из основ -
Товарищ Сталин, мы поем твой стих!
Нам для него не нужно даже слов, -
Ни русских, ни грузинских - никаких.


* * *
Хоть на нее рассчитывали мало,
Поэзия надежд не оправдала.

* * *
Официантка в ресторане
Не знает ничего заране.

* * *
Ради развития текста
Гибнет и время, и место.




* * *
Все что меня могло прославить,
А может быть, и погубить,
Пришлось в черновиках забыть,
Или умело переправить.

Что толку в оскопленных перлах.
В России трудно быть в живых -
Поэт здесь мученик, во-первых,
Все остальное - во-вторых.



* * *
Отхлынет алчность этих дней,
И прохиндей свое отпляшет…
Купите книгу!
Ставши вашей,
Она останется моей.


* * *
Поэзия – есть дело.
Сочиняй -
Быть может, совладаешь со словами.
И радуйся, что можешь невзначай
Платить судьбой да получать рублями...

* * *
И все корю себя, и все гляжу назад.
Вертится на губах то прозвище, то имя.
Подруги и друзья, о как я виноват,
Тем, что любил одних, валандался с другими.

Но что я погубил присутствием своим,
Отсутствие мое теперь уж не исправит.
Ведь молодость прошла, мы проигрались в дым.
Забвенье, нищета нам силы не прибавит.

И как ни сожалей о пагубе страстей,
Мы все разделены пространством, буйством лета,
Узорами стрекоз, и тяжестью камней,
И чистотой воды, и донной сеткой света.

***
Поэты - вот уж растеряшки! -
Среди тусовки, чепухи,
Опять читают по бумажке
Свои фуршетные стихи.

Листочки кружатся к паркету,
Фонит ни к месту микрофон,
Но подсказать нельзя поэту
Того, что сам не помнит он...

Опять горбатых к стенке лепят,
Одолевая немоту.
И хочется поправить лепет,
Все ляпы правя на лету.

А в сикось-накосе ухмылок,
Где чавканье страшней, чем смех,
Заглушит бульканье бутылок
Нерасторопных неумех.

Не страшен сквознячок из бездны,
И ни жаровень адский жар,
Все наставленья бесполезны,
Когда не платят гонорар...

2015 г.

В "ОКТЯБРЬСКОЙ" ГОСТИНИЦЕ ЛЕНИНГРАДА

И вспомню я во всех моих годах -
Как фронтовые слушали поэты,
И Антокольский в порванных носках
Читал стихи, и к небесам воздеты
Тугие рифмы в старческих руках…



АВГУРЫ

Они полны сакральных знаний,
Но Форум - грудою руин,
И государственных гаданий
Им не оплачивает Рим.

Упорно не хотят авгуры
Свою ненадобность признать.
Их лица значимы, понуры,
Всё продолжают заседать.

В песках зыбучих не теряясь,
Шли легионы средь пустынь.
Торжествовали, расширяясь,
И Рим, и слава, и латынь!
Tags: надежда, поэзия, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments