alikhanov (alikhanov) wrote,
alikhanov
alikhanov

Categories:

ФОРНАРИНА - стихи о художниках.

IMG_6821

ФОРНАРИНА

С подмастерьем по Фарнезе
Шел однажды Рафаэль,
И, участвуя в ликбезе,
Он имел благую цель:

Он искал лицо Психеи,
Чтоб на все бы времена -
Встретил ты ее в музее:
Сразу видишь – вот она.

Тут навстречу – Форнарина!
Папа – местный хлебопек.
И пошла писать картина,
И пустилась наутек!

Было – ваше, стало – наше, -
Кто же в Риме без греха! -
Дал он золота папаше
За невесту пастуха.

Форнарина же не дура –
Подцепила дурака,
Подвернулась ей халтура
На грядущие века:

Если удовлетворенный
Плотский пыл маэстро сник -
Значит одухотворенный
У Мадонны вышел лик.

Изумительные плечи,
Крылья ангела оплечь.
Вовсе нет противоречья
В трепетанье губ и свеч!

Заглушен любовный лепет
Бормотанием молитв,
Пусть не страсть, а только трепет,
Как свеча во тьме, горит...


* * *
Поутру на высокий этаж
Я взбежал налегке.
Эрмитаж.
Марке.

Там, внизу, утомительных много сокровищ -
Глаз от них не сокроешь.

Дней провел там немало,
Сквозь время продрался,
Жил тысячи лет.
И из римских подвалов,
Сквозь толщу голландцев
Я вышел на свет.

Сарате!
Я надменности вашей терпеть не могу!
Ваш, Даная,
прельстительный вид
меня губит и бесит.
Что за отдохновенье
на пустынном стоять берегу,
Ждать,
когда же туман,
эти лодки и даль занавесит…


* * *
Зачем же каждый день с утра
К нему спешишь ты в мастерскую? -
Ты проживаешь жизнь чужую,
Жить жизнью собственной пора!

И пусть он будущий Гоген,
Себя ты посвятить не вправе
Чужому вдохновенью, славе,
И потому восстань с колен.

Ты говоришь мне - он велик,
Он провозвестник и учитель.
Но ты - лишь преданный ценитель,
И даже ты не ученик.

И мне подумалось сейчас -
Таких как ты – ведь там немало.
Там одиночества не стало.
Зачем он не прогонит вас?

1981 г.




IMG_6842

* * *
Уже не вверх ведут ступеньки,
А снова вниз, немножко вкось,
Где шьется шапка ни по Сеньке,
Поскольку он простоволос.

И соответствия анализ
Ведет дозорный прищур глаз -
Чего мы в прошлом опасались,
Оно нам чуждо и сейчас!

А из подвалов на поверхность
Творения текущих дней
Выходят, заполняя местность
Тем смыслом, что нельзя на ней.




* * *
Среди свинцово-темных туч,
и гаснущих времен,
ушел за холм закатный луч,
и остывает дом.

Лишь Рембрандт все века прожег
немеркнувшим огнем,
мешая бликовый мазок
с толченым хрусталем.



ВО ГЛУБИНЕ ХОЛСТА...

Истопник и бомжиха забрались в мою мастерскую,
подобрали ключи, выдавили окно.
Я за ними слежу, но мешать не рискую -
они краски кладут на мое полотно.

Не ходили в учениках, не были самоучками,
но всё знают назубок.
Кроссовки пришлепнуты липучками,
как пространство - мазками наискосок.

Значит нет азбучных истин,
и никто не оробел -
что выходит из-под кисти,
тем и заполняют пробел.

Я бы прогнал их без всяких,
но они заявились неспроста:
если уйдут - сразу иссякнет
существующее во глубине холста.

1987 г.


IMG_1990
Tags: ., Рим, стихи, художник
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments